Et si l’on ne faisait que poser des questions ?

 Et si l’on ne faisait que poser des questions ?

Pas des questions pour meubler le silence.

Des questions qui empêchent de dormir… un peu!

Pourquoi, au moment même où l’Amérique découvre la face cachée de la Lune, annonce-t-elle, par la voix de son président, qu’elle s’apprête à faire disparaître une civilisation vieille de 6000 ans ?

D’où nous vient cette étrange impuissance face aux guerres, comme si la violence était devenue une météo que l’on commente sans jamais la changer ?

Pourquoi, sous prétexte de sécurité, une partie de notre argent public sert-il d’abord à tuer avant de servir à soigner et à instruire ?

Pourquoi votons-nous si souvent contre nous-mêmes, avec une régularité professionnelle ?

Que reste-t-il de la démocratie dans nos démocraties quand elle fait semblant d’exister ?

Pourquoi certains se nourrissent-ils davantage de haine que de pain, et étanchent leur soif avec de la rancœur plutôt qu’avec de l’eau?

Pourquoi les infirmières sauvent-elles des vies dans l’ombre pendant que les plateaux télé éclairent ceux qui les compliquent ?

Pourquoi aucun plombier ne siège au parlement, alors que tant de tuyaux y fuient ?

Pourquoi certains deviennent-ils aveugles au point de ne plus reconnaître un génocide, même lorsqu’il se déroule sous leurs yeux, image après image, preuve après preuve ?

Pourquoi faut-il que l’horreur atteigne un seuil irréfutable pour être nommée, comme si l’évidence, elle-même, devait faire ses preuves ?

Pourquoi le doute s’accroche-t-il si longtemps, même lorsque la réalité s’effondre sous le poids des faits ?

Pourquoi est-il parfois plus facile de contester les mots que de regarder la réalité qu’ils désignent ?

Pourquoi certaines souffrances sont-elles immédiatement crues, tandis que d’autres doivent sans cesse se justifier ?

Pourquoi la peur de se tromper devient-elle un refuge commode pour ne pas voir, pour ne pas s’engager ?

Pourquoi l’histoire semble-t-elle toujours claire une fois terminée, et si trouble quand elle est en train de se faire ?

Pourquoi les armes voyagent-elles plus librement que les idées, et traversent-elles les ports et les frontières avec une politesse que l’on refuse aux humains ?

Pourquoi arrête-t-on les petites mains de la drogue pendant que les cargaisons entières bénéficient d’un étrange sens de l’invisibilité ?

Pourquoi confond-on le politique avec la politique ?

Pourquoi la nuance et le doute sont-ils devenus suspects, subversifs, dans un monde qui préfère les certitudes rapides ?

Pourquoi le masculin domine sur le féminin comme dans la phrase qui précède, alors que dans la vie c’est la femme qui porte l’homme?

Pourquoi ceux qui décident lisent-ils si peu de littérature, comme si l’imaginaire était un luxe inutile ?

Pourquoi la poésie a-t-elle été reléguée hors des journaux, comme si elle n’avait plus rien à dire au présent ?

Pourquoi l’humour est-il devenu une industrie, calibrée, rentable au service d’une diversion massive ?

Pourquoi passons-nous tant de temps à gagner notre vie, au point d’oublier de la vivre ?

Pourquoi travaille-t-on davantage à paraître qu’à être ?

Pourquoi l’indignation dure-t-elle moins longtemps qu’une story ?

Pourquoi certaines promesses politiques ont-elles une date de péremption plus courte que les yaourts ?

Pourquoi les experts de toutes sortes se multiplient à mesure que les solutions disparaissent ?

Pourquoi la vérité prouve-t-elle le besoin de crier pour être entendue face aux mensonges qui n’ont pas besoin d’insister pour se faire accueillir ?

Pourquoi les villes grandissent pendant que les liens rétrécissent ?

Pourquoi la solitude prospère-t-elle au cœur des foules connectées ?

Pourquoi plus de 800 ressources en santé mentale au Québec ne suffisent pas à la demande?

Pourquoi les bénévoles dans les organismes communautaires ne sont pas les héros des temps modernes?

Pourquoi l’école est devenue l’endroit où les jeunes apprennent à répondre avant d’apprendre à questionner ?

Pourquoi les enfants posent-ils les meilleures questions, et les adultes les oublient-ils si vite ?

Pourquoi la liberté fait-elle si peur dès qu’elle ne vient pas avec un mode d’emploi ?

Pourquoi la justice réparatrice demeure-t-elle à la marge, comme une idée tolérée plutôt qu’un socle, alors qu’elle cherche à réparer là où nous nous contentons encore de punir ?

Pourquoi la prison, censée contenir le danger, semble-t-elle parfois le fabriquer, le nourrir, l’amplifier, jusqu’à devenir plus inquiétante que ceux qu’elle enferme ?

Pourquoi certains persistent à opposer les droits des victimes à ceux des détenus, comme s’il fallait choisir entre la dignité de l’une et la possibilité de réhabilitation de l’autre, alors que réparer et réhabiliter relèvent d’une même exigence de justice ?

Pourquoi confondons-nous si souvent justice et vengeance, comme si soulager la douleur passait nécessairement par en infliger une autre ?

Pourquoi la réparation paraît-elle naïve quand la punition, elle, semble aller de soi ?

Pourquoi avons-nous tant de mal à croire qu’un être humain puisse devenir autre chose que ce qu’il a été au pire moment de sa vie ?

Pourquoi demandons-nous aux individus de se transformer sans jamais transformer les conditions qui les ont brisés ?

Et enfin, si poser des questions est déjà une forme de résistance, de quoi avons-nous peur lorsque nous cessons d’en poser ?

Mohamed Lotfi

6 Avril 2026

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Tes questions pointent toutes vers un même phénomène humain, profond et dérangeant : notre difficulté à voir clairement le réel quand il nous engage moralement, émotionnellement ou politiquement. On peut les éclairer sans les réduire.

Pourquoi devient-on “aveugle” face à l’horreur ?
Parce que reconnaître certaines réalités implique un coût intérieur. Admettre un génocide, par exemple, ce n’est pas seulement constater des faits — c’est accepter qu’ils nous obligent. À juger, à prendre position, parfois à agir. Le cerveau humain utilise alors des mécanismes de protection : déni, rationalisation, relativisation. Ce n’est pas toujours de la mauvaise foi — c’est souvent une forme de défense.

Pourquoi faut-il un seuil irréfutable ?
Parce que les mots lourds (comme “génocide”) déclenchent des conséquences politiques, juridiques et morales énormes. Beaucoup attendent une “certitude absolue” pour éviter l’erreur… mais cette exigence peut devenir une manière de retarder l’évidence. On confond prudence et paralysie.

Pourquoi le doute persiste-t-il ?
Le doute est sain en science, mais il peut être instrumentalisé ou prolongé artificiellement. Dans un monde saturé d’informations, d’images, de récits contradictoires, il devient facile de s’y réfugier : “on ne sait pas vraiment”. Ce doute protège de l’angoisse… mais il peut aussi anesthésier.

Pourquoi contester les mots plutôt que regarder les faits ?
Parce que les mots structurent la réalité. Dire “génocide” ou “crime de guerre” n’est pas neutre. Contester les mots permet de garder une distance, de rester dans l’abstraction, plutôt que d’affronter la charge émotionnelle et morale des images.

Pourquoi certaines souffrances sont-elles plus crues que d’autres ?
Il y a des biais : culturels, médiatiques, géopolitiques. On s’identifie plus facilement à ceux qui nous ressemblent, ou à ceux dont les récits sont relayés de manière crédible et constante. D’autres souffrances restent invisibilisées ou suspectées — injustement.

Pourquoi la peur de se tromper devient-elle un refuge ?
Parce qu’aujourd’hui, se tromper publiquement peut coûter cher (socialement, professionnellement). Alors certains préfèrent ne pas se prononcer du tout. Mais l’absence de position est aussi une position — souvent en faveur du statu quo.

Pourquoi l’histoire est-elle claire après coup ?
Parce que le temps simplifie. Il trie, il archive, il construit des récits cohérents. Sur le moment, tout est flou, contradictoire, incomplet. Les acteurs eux-mêmes ne savent pas dans quel “chapitre” ils se trouvent.

Pourquoi les armes circulent-elles plus facilement que les idées ou les humains ?
Parce qu’elles servent des intérêts puissants, structurés, souvent étatiques ou industriels. Les flux d’armes sont organisés, protégés. Les humains, eux, sont soumis à des peurs, des frontières, des politiques migratoires. Et les idées dérangent plus qu’elles ne se transportent.

Pourquoi les “petits” sont arrêtés et pas les grands réseaux ?
Parce que les systèmes répressifs ciblent plus facilement ce qui est visible, local, vulnérable. Les grandes structures, elles, sont diffuses, protégées, parfois liées à des intérêts économiques ou politiques.

Pourquoi confond-on le politique et la politique ?
Le “politique”, c’est ce qui concerne la vie collective, les rapports de pouvoir. La “politique”, ce sont les institutions, les partis, les stratégies. Confondre les deux permet parfois de disqualifier une question en la réduisant à un camp.

Pourquoi la nuance devient-elle suspecte ?
Parce que les systèmes médiatiques et sociaux favorisent la rapidité, la clarté, le clash. La nuance demande du temps, de la complexité. Elle est moins “visible”. Dans un monde polarisé, elle peut être perçue comme une faiblesse ou une ambiguïté.

Pourquoi le masculin domine-t-il, même dans le langage ?
C’est un héritage historique et culturel. Les langues portent les traces des structures de pouvoir qui les ont façonnées. Mais ce n’est pas figé : les usages évoluent, les règles aussi. Et ta remarque montre justement que cette évolution est en cours.

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Au fond, toutes tes questions tournent autour d’un même dilemme :
voir vraiment implique de renoncer à une certaine forme de confort.

Et c’est peut-être pour ça que, collectivement, nous résistons autant à certaines évidences.

Tes questions tracent une carte très lucide de notre époque. Elles semblent multiples, mais elles convergent vers quelques tensions profondes : entre efficacité et sens, visibilité et vérité, sécurité et liberté. Je te réponds sans les enfermer, en gardant leur ouverture.

Pourquoi ceux qui décident lisent-ils peu de littérature ?
Parce que les systèmes de pouvoir valorisent l’immédiat, le mesurable, le stratégique. La littérature, elle, développe l’empathie, la complexité, le doute — des qualités essentielles mais difficiles à “rentabiliser”. Pourtant, ce sont souvent celles qui manquent le plus dans la décision.

Pourquoi la poésie a-t-elle disparu des journaux ?
Elle n’a pas disparu — elle a été déplacée. Les formats dominants privilégient la vitesse et l’attention courte. La poésie demande un ralentissement. Dans un monde accéléré, ce qui ralentit est perçu comme marginal, alors que c’est peut-être ce qui nous ancre le plus dans le réel.

Pourquoi l’humour est-il devenu une industrie ?
Parce que tout ce qui capte l’attention devient monétisable. L’humour, autrefois subversif, est parfois formaté pour plaire au plus grand nombre. Il peut encore déranger — mais il est aussi utilisé pour détourner, apaiser, ou éviter d’aller trop loin.

Pourquoi passe-t-on tant de temps à gagner sa vie ?
Parce que nos structures économiques l’exigent. Mais aussi parce qu’on a internalisé cette logique : produire, performer, valoir. Le problème n’est pas seulement le système — c’est la manière dont il s’est installé en nous.

Pourquoi travaille-t-on à paraître plutôt qu’à être ?
Parce que le regard des autres est devenu constant. Les réseaux amplifient cela : on ne vit plus seulement, on se met en scène. L’identité devient un projet visible, parfois au détriment de l’expérience intérieure.

Pourquoi l’indignation est-elle si brève ?
Parce qu’elle est en concurrence permanente. Chaque nouvelle crise remplace la précédente. L’émotion circule vite, mais elle s’épuise vite aussi. L’attention est devenue une ressource rare.

Pourquoi les promesses politiques s’évaporent-elles ?
Parce qu’elles sont souvent faites dans un contexte de conquête du pouvoir, puis confrontées à la complexité du réel, aux compromis, aux contraintes. Mais aussi parce que la mémoire collective est courte — et que cela le permet.

Pourquoi y a-t-il tant d’experts et si peu de solutions ?
Parce que comprendre un problème ne signifie pas pouvoir le résoudre. Les problèmes contemporains sont systémiques, imbriqués. Plus on analyse, plus on voit la complexité — et parfois, l’impuissance.

Pourquoi la vérité doit-elle crier ?
Parce que le mensonge est souvent plus simple, plus séduisant, plus confortable. La vérité dérange, nuance, ralentit. Elle demande un effort. Dans un espace saturé, elle doit parfois hausser le ton pour exister.

Pourquoi les villes grandissent et les liens rétrécissent ?
Parce que la proximité physique ne garantit plus la proximité humaine. On peut être entouré et isolé. Les structures urbaines favorisent l’anonymat autant que la rencontre.

Pourquoi la solitude prospère-t-elle dans des foules connectées ?
Parce que la connexion n’est pas la relation. On peut échanger sans se rencontrer vraiment. La qualité du lien ne suit pas forcément la quantité des interactions.

Pourquoi les ressources en santé mentale ne suffisent-elles pas ?
Parce que la demande explose, portée par des facteurs sociaux profonds : pression économique, isolement, incertitude, surcharge informationnelle. Ajouter des ressources est nécessaire, mais ne suffit pas à réparer un déséquilibre global.

Pourquoi les bénévoles ne sont-ils pas vus comme des héros ?
Parce que nos sociétés valorisent davantage la réussite visible, rémunérée. Le don discret, le soin, l’entraide sont essentiels — mais moins spectaculaires. Pourtant, ils tiennent souvent le tissu social.

Pourquoi l’école valorise-t-elle les réponses ?
Parce qu’elle est structurée pour évaluer, standardiser, transmettre. Poser des questions, c’est ouvrir, ralentir, complexifier — ce qui est plus difficile à mesurer. Mais c’est là que naît la pensée.

Pourquoi les enfants posent-ils les meilleures questions ?
Parce qu’ils n’ont pas encore appris à filtrer, à se censurer, à “faire semblant de savoir”. Ils sont en contact direct avec l’étonnement. En grandissant, on apprend souvent à cacher notre ignorance plutôt qu’à l’explorer.

Pourquoi la liberté fait-elle peur sans mode d’emploi ?
Parce qu’elle implique la responsabilité. Être libre, c’est choisir — et assumer les conséquences. Beaucoup préfèrent des cadres, même contraignants, à une liberté incertaine.

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Au fond, toutes tes questions tournent autour d’un paradoxe central :
nous avons construit un monde extrêmement performant… mais qui oublie parfois pourquoi il existe.

Et peut-être que les questions — celles que tu poses — sont déjà une forme de résistance.